Ad-Hoc

De Mariano oímos noticias en los diarios
Nos gusta saberlo lejos, predicando nuestro arte
que enviamos vía mail, correo, le somos, sin respuesta: con insistencia de pájaros carpinteros
él escribe lo que escribimos
y Pinta lo que pintamos
Hace
del crear: la rutina del héroe
El rostro en los carteles,
Es cool y lo muestra, deja su fama rodar como una bola de nieve, pendiente de Mariano,
la gente habla Mariano, viste Mariano, escucha argumentos (que son nuestros),
y que sabe él demostrar, tan claramente los expone, tanto que hasta pasaría de alto no los entiende,
nos castiga con fechas límite, nos consume hasta los huesos, quizás sea esta la razón por la que no podemos ser sin serlo, vestimos Mariano, comemos Mariano, leemos Mariano,
soñamos que avanzamos,
a tientas en callejones oscuros
en lugares inhóspitos sin acceso a redes digitales
a comunicación inmediata comunicación
que nos ligue al mundo
(a Mariano)
Mariano poco sabe de esto,
Y resiste el embate,
asiste a charlas
Inventa modestias
tan suyas como la prosa que escribe, la silueta que pinta, el argumento que expone,
lo amamos tanto a Mariano, tanto,
que escriba, que pinte,
es tan grato,

lo nuestro,

no importa,

es tan grato...

dE moDas...

Y si sucedió con las sombras, yo también (supe), acabaría menos tarde que temprano, por pasar estrepitosamente de moda. Mis palabras perderían brillo, la curvatura en cada: adjetivo no sería ya el atisbo de una cosa otra. Moriría aquella circular costumbre de volverme en mis pasos, de a poco sería el todo parte de lo mismo, y qué con eso.

Entiendo (creo hacerlo) el hoy, y esta mañana de jueves que se me deja ir tan temprano, tan de golpe es otra forma la que pienso, cada adverbio una poesía triste que nadie lee, marañas todas y pasando de largo las semanas, los rostros tan ríos de formas que se pierden.

Aún así, recuerdo los días del antes, nada de ajenas, pretéritas pero en mí, aquellas tardes otras en que eran las sombras algo todavía inhóspito, salvajes anuncios como cercos, y las modas moraban en ese lugar ajeno al cotidiano. Jornadas largas esas, y los días pasaban, y las noches dolían. Difícil cifrar las letras, eran tiempos del no saber, en dominios de lo que no se muestra, y los textos nos leían, y los errores eran lluvias, y sabíamos tan poco que nos daba gusto.

¿Qué habrá sido de lo que ya no es?

Porque también mis dudas pintaran

de a tramos sus alas con pasado,
miraremos juntos ese horizonte blanco en que las gotas sabían ser cantos,
y reíamos,
y nos sentíamos aún tan aptos,
tan seguros de estar
a la moda.