Y ese color en las caras

Y si te gusta tanto ese color en las caras

Entonces te deshizo desde siempre esa misma canción

Y las puntas de las manos son a vos más que dedosss\

No es tarde para que empecés por lo básico

Lo primero es:

Corta de seco las pavadas, y esa idea tuya>>>>> (no va a funcionar)

Sabes – en cambio- esa, aquella idea otra de los dedos más que manos

Puede ser todo lo que haga falta

Una soga a un pozo, el salvavidas ..del (casi) ahogado, la mantecalatostada

Y ojo.

Esta historia

(continua rá)

Un personaje de telenovelas

Existe un personaje de telenovelas.

Yo no lo conozco, es una pena, no es de mí que quiero hablar sin embargo, el hecho es: el personaje es del tipo (todo esto me cuentan). Le gustan los árboles y esa postura que deja libre la mirada pero no tanto, los relojes. Hay un rincón del orbe que se confunde con todos los rincones conocidos, él dice: - Es tan cotidiano este lugar. Y lo observan todos como sabiendo de lejos esa locura que lo redime. Tiene las uñas cortadas en perfecto semi-elipse, las contempla él con esos ojos de zorro triste, su cara cortada como en hachas: yo lo sé aseado como vitrinas, es un hombre que de a ratos sabe lo que quiere y visita iglesias por pura caridad, le van pantalones marrones pertinentes como guantes, ese tipo de cosas.

Lo he pensado muchas veces arriesgando promesas al cielo, enterrándose para siempre en los bosques sin nombre, apaciguado en algún estado efímero de libertad mientras el viento azote las demás tierras de los hombres.

Temo por mí.

No nazco con los nuevos días y me acostumbra el tiempo a enamorarme de las ideas. (Es terrible pensar) y despierto agitado, lo siento a punto de tocar a mi puerta -por alguna razón no alcanza a golpear la madera- que el camino ha elegido un rumbo otro y nunca veré sus ojos de zorro triste, es terrible.

Y entiendo he de quedarme sin opciones, voy a abandonarlo para que vague cruel por los televisores crueles (odio las telenovelas), lo sabré mirando los arboles o los relojes en un tiempo falso y abstracto,

Quizás esa forma de abandono sea por puro apego, quizás sea el precio que pago, la renuncia a ese país muerto que son las ideas.

Poetas HuERfaNos,

Y seremos hasta el fin (el fin: próximo fin)

jóvenes locos escritores de nada.

Olvidados de lo que (es claro) vale

La pena

haremos de los textos esa pérdida de tiempo y valores

que tanto exaspera a las gentes que escriben de veras escriben bien, tan bien lo hacen,

que sus temas hondos tan calen los huesos, cocinen el fluido en las venas sean estocada, capten, sean cartas de lectores INolvidables estas cartas, no salvaremos al mundo, no veremos guerras color rojo

somos narradores torpes, llanos, silentes no decimos nada, no cantamos nada, no pedimos nada y morimos encadainstantevacio de una casa,

Hacia cual rostro apuntaras tus suplicas?

Somos la raza que no entiende de Nortes, y recorre pasillos de universidades sin terror, sin sombras que acosen tus letras

Somos poetas huérfanos,

escribientes pobres,

errantes del fuego, de aquel grito sagrado,

ausente,

pasado,

universal

Por lo que vale la pena leer/escribir

Una vez

Una vez, cuando era muy pequeño, había conseguido una moneda de diez centavos y tenía muchos deseos de dársela a una vieja mendiga que solía apostarse entre las dos plazas. Me parecía una cantidad inmensa de dinero, una suma que probablemente ningún mendigo había recibido jamás, y por tanto me avergonzaba hacer algo tan extravagante ante la mendiga. Pero de todos modos tenía que darle el dinero; cambé la moneda, le di un centavo a la vieja, luego dí la vuelta entera a la manzana de la Municipalidad y de la arcada, volví a aparecer como un nuevo benefactor por la izquierda, volví a darle un centavo a la mendiga, me eché nuevamente a correr y repetí dichoso diez veces la maniobra. (O tal vez menos, porque creo que en cierto momento la mendiga perdió la paciencia y desapareció). De todos modos, al final me sentía tan agotado, también moralmente, que me fui corriendo a mi casa y lloré hasta que mi madre me repuso los diez centavos.

Ya ves, tengo mala suerte con los mendigos, no obstante me declaro capaz de entregar toda mi fortuna presente y futura, cambiada en los billetes de menor valor, a una mendiga frente a la Opera, siempre bajo la condición de que tú estés a mi lado y que yo pueda sentir tu proximidad.

Franz Kafka

Ad-Hoc

De Mariano oímos noticias en los diarios
Nos gusta saberlo lejos, predicando nuestro arte
que enviamos vía mail, correo, le somos, sin respuesta: con insistencia de pájaros carpinteros
él escribe lo que escribimos
y Pinta lo que pintamos
Hace
del crear: la rutina del héroe
El rostro en los carteles,
Es cool y lo muestra, deja su fama rodar como una bola de nieve, pendiente de Mariano,
la gente habla Mariano, viste Mariano, escucha argumentos (que son nuestros),
y que sabe él demostrar, tan claramente los expone, tanto que hasta pasaría de alto no los entiende,
nos castiga con fechas límite, nos consume hasta los huesos, quizás sea esta la razón por la que no podemos ser sin serlo, vestimos Mariano, comemos Mariano, leemos Mariano,
soñamos que avanzamos,
a tientas en callejones oscuros
en lugares inhóspitos sin acceso a redes digitales
a comunicación inmediata comunicación
que nos ligue al mundo
(a Mariano)
Mariano poco sabe de esto,
Y resiste el embate,
asiste a charlas
Inventa modestias
tan suyas como la prosa que escribe, la silueta que pinta, el argumento que expone,
lo amamos tanto a Mariano, tanto,
que escriba, que pinte,
es tan grato,

lo nuestro,

no importa,

es tan grato...

Fander - Sueñero

Silbo en la oscuridad,

animal sin reposo;

torres de la vigilia,

candela de los ojos.

No se qué pueda ser,

si una curva del tiempo

o un hueco en el corazón

atento.

 

Trigo sobre el brocal

para que coma el hambre

y abajo el peligroso

agujero de la sangre.

No hallo, no puedo ver

más que la noche alerta

y el misterio detrás de las puertas.

 

Sueñero, jinete sin descanso;

sueñero, sobre un papel en blanco

sueñero, centinela de mi alma;

sueñero, duérmete y dame calma.

 

Llevo cada mitad

como dos ríos gemelos,

uno cruza la tierra,

el otro fluye en el cielo;

el de la oscuridad

no conoce el olvido,

desvelado en seguir

lo perdido.

 

Ay, ese toro azul

fatigado y sediento

de correr tras la nada

como la luz y el viento!

Ardo sin preguntar

igual que lo hace el fuego,

tal vez halle cantando

el sosiego.

 

Sueñero, enigma de un penitente;

sueñero, andando entre los durmientes;

sueñero, espina de las estrellas;

sueñero, olvídate de ella.

 

Sueñero, jinete sin descanso;

sueñero, sobre un papel en blanco

sueñero, centinela de mi alma;

sueñero, duérmete y dame calma.

Del Pre-purgatorio.

Existe un pre-purgatorio, y nada tiene que ver con el sentido filarmónico y exagerado que se le puede atribuir a la palabra (inventada claro, no hay pre-purgatorios). Las almas se mueven solas por el mundo, en ese camino se muelen los días, se forma entonces la harina espesa que es el recuerdo, que es el pasado, y no que sea algo místico, algo exótico, algo chic: porque el perdón de los hombres viene antes de ese trámite burocrático que es la ida que es la muerte que es el ya no mas, Y las disculpas se esfuman tácitas, no hará falta esa inflexión en la voz, ese arrodillarse inútil, vendrá la absolución como una consecuencia magra de la vejez.

No por explicarlo difícil,

no por hacer de este tema algo chic:

sucede que hay de estos pre-purgatorios, los han notado, quizás sean algo esquivos pero hay de estos. La gente entrada ya en la frontera ultima de la vida lo sabe, y se le perdona todo, ese andar pausa regala el indulto a los pecados terrenales, conocen esta institución aunque no lo hagan en sus voces, "como haré para borrar todo este caos que hice?"

Hacete viejo, entregá tu postura erguida al empeño de la gravedad, dejate llevar por canales sensacionalistas y partidas de bochas y ya es suficiente, ya estas en la frontera de lo ultimo, tu pasaje se cierra ahora, pronto, tu capitulo: en la hoja de atrás.

Ya habrán tardes de los otros para recordar lo que nunca hacías, para volver fuerte tu pausa, y sabios tus inútiles divagues, y persona otra, en este pre-purgatorio se forja el fotomontaje que guarece tu ida, tus días de ira, tu mala manera de vivir se ahoga en este arroyo, y no te duelas en esta certeza, ya las hojas del otoño crujen bajo los pasos, ya son los lunes algo que no importa, ya estas absuelto de todo, que manera esta de partir, ya limpio, exónero de tus dudas, tus tormentos, tu brava costumbre de viajar sin dóndes

(*) A Beatriz, viejita si me harás reir...