Si te gusta un color
o el blanco de tejas dormidas
(el viento)
puede que no seas nada usual
A la carga entonces:
y hay un ritmo, se te pega al oído
sabes tararear ida y vuelta
la misma canción.
Ay,
el monótono/el incierto
hace falta decirlo.
Hay entonces un mundo como la duda
te grita el tren, las vías
y ese deseo de irte,
una piedra en el zapato.
No avancemos con pena,
ese escalofrío te brota
ahí, detrás de los hombros
me dice: - Estás vivo
Hay cosas mejores
tiempos mejores
(pájaros, guirnaldas armadas con papel)
Vivimos en el durante
nos perdemos en el cómo
Entendemos,
el soplo ligero de alegría o satisfacción
que nos llama
nos junta
nos brinda,
con la razón exacta/única
del porque sí.
Pero en el fondo (si reflexionamos a conciencia) hay pocas cosas que no tengan solución. Esto me ayuda a creer que quizás yo misma tenga remedio y tal vez de eso hablaba aquella malabarista en la avenida del Corso, puede que sea ese el gran evento que se acerca. Igualmente no guardo muchas esperanzas. Luego de que M partiera como un pájaro escapando del frío (el frío vendría a ser yo), mantengo un procedimiento simple y que guardo con recelo: no es bueno llenarse de grandes expectativas. Me alegro con pequeñas cosas y abrazo el mínimo desliz de lo cotidiano agradeciendo al cielo y a los signos. M sabía fastidiarse si me largaba a leer el horóscopo un domingo por la mañana, pero yo quiero creer en las estrellas y los planetas y ese tipo de cosas que nos rodean. Quizás relacione ese enjambre de esferas con todo el tema de los malabares y los objetos libres, el aire y el azar tienen todo la carga mística que algo pueda tener. Eso nadie me lo puede negar.
Ayer mientras buscaba el camino al almacén un chico de ojos saltones miraba fijo la cadena de su bicicleta, yo creo que intentaba descifrar el enigma del mecanismo, y su cara se iluminaba como un trueno con cada falso avance o descubrimiento. Puede que alguien alguna vez haga lo mismo, en una lucha concreta por reconocer las claves detrás de mí y los laberintos vacíos de mi funcionamiento, y se pierda para siempre prolongando estos minutos que me unen al chico de ojos saltones. Entonces de pronto gira y me observa extrañado: esas pequeñas cosas lo son todo y hay muy pocos, son poquísimos los que de veras lo saben.
Tengo obsesiones. Eso es terrible, pero quien no las tiene y de esto concluyo: la vida entera es terrible. Aún así me resigno en la desesperación como un lugar certero y común, no van a oírme por allí quejándome de las cosas. Nunca. Lo comentaba y viene a cuento por el tema de los malabaristas. M los llamaba estafadores callejeros y hacía una graciosa (a pesar de él) imitación de sus caras empapadas de concentración fingida y corrupción silente. No es mi culpa si los hombres se regañan entre ellos, tengo una obsesión por este gremio de lanzadores-receptores y vuelvo al antes de M, disfruto tanto ese volver a los inicios que me da escalofríos. Es difícil aceptar la existencia antes de M. Soporto las espadas, prefiero el arrojar de esferas de goma o breves elementos de madera o de cristal flotando en el éter, la sutileza del pasaje entre las manos me llena como una lluvia. Puedo encontrar el foco aunque repitan que no es cierto y resulta ser que conozco a una malabarista entre todas que me llama por nombres que inventa (esta claro no soy Gelivetta) y que a pesar del mundo, sabe convencerme en tiempo de semáforo y rojo, que algo grande esta por venir.
Sigue, no va a quedar ahí, eso es obvio
Hay días distintos al resto de los días. Yo no los tengo. Es mi obligación decirlo: soy una chica bien, y me sumerjo en la rutina uterina, (y pido disculpas por la rima, son dos palabras que necesito decir cada tanto) es un placer inofensivo que mantengo. Y puede ser que hablando de tipos extraños, Arcimboldo, Hemingway, se me haga evidente el hecho, incuestionable la certeza de que hay personas fuera de mí y de lo que soy. Quisiera que más gente conozca a este tipo, italiano, Arcimboldo. La pasada semana me enredé con un chico de aspiraciones grotescas, él pretende ser un creativo en estado llano, yo le dije que no hay nada de puro en la creación, que las mentes se tuercen si se dedican de lleno al pensamiento abstracto. Sin embargo el insistió en su idea como un caballo cansado. Le respondí que le faltaba convicción, que no es buen punto de partida discutir este tipo de cuestiones frente a una mente insensata (soy una chica que raramente entra en razones) y sabía mientras lo decía que me condenaba. Nadie nunca me va a querer como lo hacía M, el recto y prolijo de M, y esa conclusión es vacía y muy probablemente infundada, aún así yo creo que inventar este tipo de miedos, es una tarea absurda y repetitiva que me da causa y me mantiene viva de alguna u otra forma.
Continua... y prometemos, van a aparecer malabarista/s, (muchos o pocos) nunca se sabe con certeza
Quisiera que más gente conozca a este italiano: Arcimboldo
Por este entonces yo voy obsesionada con Irving y los dibujos surrealistas de un tipo italiano que nadie conoce y se llama Arcimboldo o algo por el estilo. No estoy bien, y con eso me refiero al general, soy una persona que “no esta bien” en general. Paso la noche intentando comunicarme con M aunque claro, ya no va a volver a atenderme después de lo que hice. Me cuadran ese tipo de cosas, llamar sabiendo que nadie va a acudir al grito hueco que soy yo, el sin sentido me queda bien, como una ropa usada. También salgo a veces y voy a ningún lado o compro cosas sin saber para qué o voy a casas de copiado e imprimo algo de Arcimboldo. El lunes pasado me hice de unas esculturas para patio, no es raro: sucede no tengo patio donde ponerlas y ahora las dejo en una estantería que sabía estar llena de libros. Los fui prestando y ya casi no quedan, hoy solo extraño una novela de Hemingway en la guerra civil española, el yankee que luchaba con los republicanos hablaba como Hemingway, pensaba como Hemingway, creo haber tenido la idea cierta de que era de hecho Hemingway y esa idea no era original ni lúcida pero aún así me gustaba.
Continúa...
Y no se olvide nunca:
si de repente estamos,
si es casualidad
o designio
si vale la pena
si no
¿a quien le vale el ser?
Fíjese que no estamos para la respuesta
somos un trago largo, un completo estado de culpa,
un ritmo, una pregunta,
y que no se corra la bola
Las cosas
nunca fueron,
distintas
no agite
no inspire
no duerma
no rece
no cuente
y es:
tanto
mejor
así.
