Ad-Hoc






De Mariano oímos noticias en los diarios
Nos gusta saberlo lejos, predicando nuestro arte
que enviamos vía mail, correo, le somos, sin respuesta: con insistencia de pájaros carpinteros
él escribe lo que escribimos
y Pinta lo que pintamos
Hace
del crear: la rutina del héroe
El rostro en los carteles,
Es cool y lo muestra, deja su fama rodar como una bola de nieve, pendiente de Mariano,
la gente habla Mariano, viste Mariano, escucha argumentos (que son nuestros),
y que sabe él demostrar, tan claramente los expone, tanto que hasta pasaría de alto no los entiende,
nos castiga con fechas límite, nos consume hasta los huesos, quizás sea esta la razón por la que no podemos ser sin serlo, vestimos Mariano, comemos Mariano, leemos Mariano,
soñamos que avanzamos,
a tientas en callejones oscuros
en lugares inhóspitos sin acceso a redes digitales
a comunicación inmediata comunicación
que nos ligue al mundo
(a Mariano)
Mariano poco sabe de esto,
Y resiste el embate,
asiste a charlas
Inventa modestias
tan suyas como la prosa que escribe, la silueta que pinta, el argumento que expone,
lo amamos tanto a Mariano, tanto,
que escriba, que pinte,
es tan grato,


lo nuestro,


no importa,



es tan grato...

Fander - Sueñero

Silbo en la oscuridad,

animal sin reposo;

torres de la vigilia,

candela de los ojos.

No se qué pueda ser,

si una curva del tiempo

o un hueco en el corazón

atento.


 

Trigo sobre el brocal

para que coma el hambre

y abajo el peligroso

agujero de la sangre.

No hallo, no puedo ver

más que la noche alerta

y el misterio detrás de las puertas.


 

Sueñero, jinete sin descanso;

sueñero, sobre un papel en blanco

sueñero, centinela de mi alma;

sueñero, duérmete y dame calma.


 

Llevo cada mitad

como dos ríos gemelos,

uno cruza la tierra,

el otro fluye en el cielo;

el de la oscuridad

no conoce el olvido,

desvelado en seguir

lo perdido.


 

Ay, ese toro azul

fatigado y sediento

de correr tras la nada

como la luz y el viento!

Ardo sin preguntar

igual que lo hace el fuego,

tal vez halle cantando

el sosiego.


 

Sueñero, enigma de un penitente;

sueñero, andando entre los durmientes;

sueñero, espina de las estrellas;

sueñero, olvídate de ella.


 

Sueñero, jinete sin descanso;

sueñero, sobre un papel en blanco

sueñero, centinela de mi alma;

sueñero, duérmete y dame calma.

Del Pre-purgatorio.






Existe un pre-purgatorio, y nada tiene que ver con el sentido filarmónico y exagerado que se le puede atribuir a la palabra (inventada claro, no hay pre-purgatorios). Las almas se mueven solas por el mundo, en ese camino se muelen los días, se forma entonces la harina espesa que es el recuerdo, que es el pasado, y no que sea algo místico, algo exótico, algo chic: porque el perdón de los hombres viene antes de ese trámite burocrático que es la ida que es la muerte que es el ya no mas, Y las disculpas se esfuman tácitas, no hará falta esa inflexión en la voz, ese arrodillarse inútil, vendrá la absolución como una consecuencia magra de la vejez.


No por explicarlo difícil,


no por hacer de este tema algo chic:


sucede que hay de estos pre-purgatorios, los han notado, quizás sean algo esquivos pero hay de estos. La gente entrada ya en la frontera ultima de la vida lo sabe, y se le perdona todo, ese andar pausa regala el indulto a los pecados terrenales, conocen esta institución aunque no lo hagan en sus voces, "como haré para borrar todo este caos que hice?"


Hacete viejo, entregá tu postura erguida al empeño de la gravedad, dejate llevar por canales sensacionalistas y partidas de bochas y ya es suficiente, ya estas en la frontera de lo ultimo, tu pasaje se cierra ahora, pronto, tu capitulo: en la hoja de atrás.


Ya habrán tardes de los otros para recordar lo que nunca hacías, para volver fuerte tu pausa, y sabios tus inútiles divagues, y persona otra, en este pre-purgatorio se forja el fotomontaje que guarece tu ida, tus días de ira, tu mala manera de vivir se ahoga en este arroyo, y no te duelas en esta certeza, ya las hojas del otoño crujen bajo los pasos, ya son los lunes algo que no importa, ya estas absuelto de todo, que manera esta de partir, ya limpio, exónero de tus dudas, tus tormentos, tu brava costumbre de viajar sin dóndes

(*) A Beatriz, viejita si me harás reir...

Hormigas

Y el colectivero hablaba, yo no he sabido de las formas de la fuga, me veo tan atrapado, de costumbre presto el oído, "este tipo hizo tal cosa", el Mercedes frena en la esquina, la tarjeta entra y sale la tarjeta y "" el taxista: qué locura la ciudad que se mueve, las hormigas, y eso de que al mundo se lo van a comer las hormigas". Pero de a ratos me pierdo, porque se me viene al tocadiscos del marulo ese hit de los 80 cantado con aires de los setenta, el sonido de los 90, "free falling, free falling", y es un pibe joven dice el tipo que maneja el bondi, mirá que a esa edad darle un tacho y ponerlo a andar, después se muere gente: ¿entendes PBT? Gente se muere, "Pero a nadie le importa" le digo, al pasar, conversación automática, si ya veo los insectos apoderándose de los cimientos de rosario, pienso en esas casas cerradas con candados, en esas langostas monstruosas que ya son pasado, "free falling, now I am free falling" y no hay como dejarse caer de esa masa de fierro, rodar por la ciudad mientras aun se mantiene en pie, y este tema lo cantaba ese tipo Tom Petty, que cantaba tmb en los Travellin Wilburys, que le robaba letras a Dylan, que sabía con certeza el mundo iba a ser arrasado por las hormigas, y hago cálculos, sumo, porque eso también lo dijo Cortazar, y al ultimo de los Buendia se lo llevaron las hormigas, y así: "esta todo inventado" dijo también el colectivero, si el pendejo que canta es John Mayer, si los pibes todavía miran al chavo y al hombre araña, si la novedad es más vieja que la injusticia,

eso ultimo me gusto.

La Casa de los Bostezos

II "El alero de los almuerzos"


 

    Afuera: pero sólo al capturar los olores de tu casa, curiosos, tus seis patos de fuego…

 
 

Flotando, sobre las almenas blancas del fondo, en cuadrillé, los manteles, por donde una finísima raya de luz alimentaba los pequeños incendios de otro mediodía de franjas.

 
 

Blancas sobre blancos espacios, sobre estambres lilas

 
 

A vos, te pertenecía el alero: el "alerito", como solíamos llamarle;
porque creímos haber visto allí, algún estilo más o menos querido de una sincronía inquieta, latente, casi natural

 
 

cuáles?

 
 

el sonido de las torrajas contra los caños diurnos;

el sonido, o el valor que cada uno de nosotros atribuye a los espacios esféricos que disputan la inversión de cada palmo de la voz.

 
 

Tu lugar, como cayado por el que los dardos de Vasavadatta sienten la oquedad de unos modos todavía lejanos

 
 

tus movimientos

tu gimnasia

 
 

tu espesor constante y la alegría que dispone los cubiertos

sobre la mesa contigua:

 
 

la luz, los efímeros emporios, la felicidad

 
 

y… si algún día no me vieses mas volviendo de la chacra, con lo niños, los plantines y los guantes para el frío de la mañana… y en mi lugar se agitara sólo una aventada hilera de álamos:

 
 

y si el ritmo del almuerzo, de repente, cesara a sus alucinantes multiplicaciones…?

 
 

Blancas sobre blancos espacios, sobre toallas más lilas aún…

 
 

    Se aproxima una tormenta. El olor de las avecillas entre las hijas de las nocheras, nos advierte, que estas gotas son apenas una tímida frecuencia sobre los tallos más fuertes…

 
 

algo se prepara en mi para recibir al viento

 
 

algo, que tal vez explicará que la razón de esta probada somnoliencia es tu perfecta cercanía, tu rarísima voz de "madre" incauta

 
 

…aún no lo sé.

 
 

    La alegría deja que estas pálidas figuras se alimenten en un suave resplandor de maderas calientes.

 
 

no oigo patos en el delta: sin embargo, durante algunos momentos, vuelan frente a la fatiga y la imposibilidad de haber quemado ya sus más limpidos movimientos…

 
 

y se posan junto a vos, que estás hablándole a tu niño indeciso:

 
 

    Está inseguro, Luis, o es aparente lentitud para atrapar mis endiablados chocolates?

 
 

    dejá que al menos su pequeño y fascinado nombre se aproxime hasta estas manos plenas de ritmos

 
 

(Sarmiento, San Antonio,

Guaminí…)

 
 

pero en el cuarto, un resplandor fuera de tono nos hace creer que la hora de las "apariciones" no ha quedado aún a merced de la mentira

 
 

las azaleas de las falsas solemnidades, los estertores, los sagrados desperdicios…

 
 

y… algo más?

 
 

El aroma de la lluvia nos dispersa hacia una charla en la que los pronombres crecen bajo la atrevida ola de las sustituciones, me olvido del tiempo, agita la pava el fondo de nuestro mantel de intima seguridad, nuestra diadema de cotidianidades.

….te dejo mientras arrojo algunos dientes de mi sonrisa al hogar que tiembla, sos tan vos cuando me observas de lejos,

Qué importa entonces si se viene la noche, oscura o tibia entre las frazadas que tejen las horas, si se muere el mundo a lo lejos, si se corrompen promesas, si el futuro un fruto tan tenue como aquel resplandor fuera de tono

 
 

y…algo más? Algo más que la noche para volver la dicha promesa tan sutil que se escapa como el agua entre los dedos, pero que es a la vez un recuerdo intercediendo inequívoco en las marcas de nuestra piel… Se aproxima la tormenta y yo y vos y ellos y sobre nada vos abriras tus palmas, sabemos, tu temple enfrentado al viento. Sabemos dejaras entrar al agua entre las palmas, entre los dedos como una debacle de libertad podrá carcomer alguna parte de eso que tan sabemos es el refugio nuestro al miedo, nuestra excusa propia para entender de donde viene tanta calma que se dibuja en flores y un dintel, que se hace llamar noche,

 
 

…Las hojas aúllan, el patio aulla, el clima aulla en un silbido firme que se vuelve mar hecho de campo, tierra vuelta historias, mates sin gusto, torcidos, lavados, venidos como el viento, que es ya silencio, que es el ya domingo de estas tardes ajenas al cuerpo


 
 

En el fondo de la casa, cerca del parquecito que da contra el amarradero de lanchas, oigo cinco (seis?) golpes de palma.

 
 

Me alarmo, y pienso en ustedes:

 
 

pienso en el fuego; y en como habrán de arder nuestras pequeñas naciones, a través de las raíces… y del agua

 
 

 
 

Paraná de las Palmas, Julio 3 de 1994. 15:30 hs.

 
 

 
 


Juan Francisco Roldán,

nació en
Santa Fe en 1966


  

Letra hilada






En el fondo


Lo que preocupa


Es estarnos tan solos






No hay por qué creer en esta lucha


(que son los días, el mañana, el siguiente)


si no hay esa rima que nos mueva el cuerpo como una vela




Hay razones para pensar que todo tiene caso




En el fondo lo que duele


es ver el sol y no verle el sentido,


y la necesidad (la verdadera) de hablar al fondo


de las pupilas de un extraño,


se muestre como exigencia del cuerpo, como un pero


para el avance




Y hay de los modos para evitar esta tortura que agota


Del incierto:



  • Un boleto de quiniela

  • Una rifa de burako


  • Un partido contra alemanes

    y litros litros de radio como si nada




No es la muerte de nadie, pero hablaba yo de lo triste de estarnos solos cuando somos tantos, de la lucha, de las posibilidades de abstracción que trae un mundial entre los dientes. No a titulo de advertencia, de súplica,


esta es leve charla


para pasar el rato,


es letra hilada


porque sí.



BiciSendas...

Estamos vivos y es lo unico que necesitamos para empezar. J.Leeds