Historia con un oso

Miguel es hijo y es bien,

Sabe lo todo,

Aún eso inútil, todo:

Es persona y es modelo, trabaja, es serio, es bien

En la rutina del día lo quieren como se quiere a la mañana sin lluvia

a la risa lenta y ajustada del hecho

al consuelo tibio de las medias pos-cajón.

Porque a veces clama pero son las menos, hunde la trama del cuerpo en un grito secreto que le funde los poros, rasguña el borde del juicio exacto, lo pulcro del ropaje que arrastra como una mula, abraza el seño de la no razón.

Y son las menos,

encierra él su canto en un desvelo mudo

Observa en ojos turbios el mundo de caminos que se abren distintos

la diadema de pasos que es también la vida

Y se esconde entre los tiempos,

avanza en su cueva oscura de oso pardo a esperar

la estación fría pase como un barco y ya todo

vuelva a ser lo mismo.

Historia con un monstruo

Maela tiene su miedo en un monstruo: se llama verano

Hay pliegues en su torso, cerrados y también las puertas, las cortinas de la casa,

Recorre el tiempo con el tamaño oscuro, inmenso de la sombra

- - No hay calor – repite adicta al turbo y despeina el mojado tejido rojo inventado de su pelo, salado surtido de formas,

muslos.

Rellena almohadas, en colores claros, es un hobby, algún gato la molesta

Hierve la noche en febrero, Maela prepara el salto, el vacío, hace un giro grande, cae, sola como un prejuicio sobre la silla que mece y cruje y también cae.

Cientos de gatos y se acercan, ya no hay sol, eso es bueno, abre entonces el monstruo sus fauces tibias, húmedas de viento norte, llenas de fragor de verano y retirada.

El hombre del noticioso transpira la falla en el aire central del estudio, una que fue hallada tiesa por peso y abandono, uno que fue muerto a cuchillos en Acebal, uno que avisa se va a tirar, se tira, se va a tirar:

Parece mentira, hay montones de gente así.

El muchacho contorsionista - Bossi Bossi Bossi

No tengo amigos, pero me llevo bien con los relámpagos.
De dónde quiero salir, adónde quiero llegar,
no lo sé. De la mañana hasta la noche
doy vueltas a lo mismo, como si poner un brazo aquí,
una pierna allá, me impidieran caer en el dolor...
No hay dolor para mí. Es importante que sepan
esto: no hay dolor. Y no entiendo a la gente que sigue quieta,
aferrada a lo mismo, o deja que las cosas continúen
en su lugar. Yo sueño con un cuerpo distinto
cada vez, y no me importa que sea el mío:
puedo pasar de lobo a niño, de elefante a cangrejo
en pocos segundos, haciendo pequeños arreglos.
Algunos piensan que lo mío no es flexibilidad
sino un error de base, como si me faltara un eje,
un punto de apoyo... Puede ser. Mi madre se horroriza
al verme, y mi padre se ríe, se divierte conmigo
como si dijera: Este muchacho... Sin ir más lejos
anoche tuve una pesadilla. Dormido y desnudo
en mi cama, cualquiera (¿se dan cuenta?) cualquiera
podía verme. Mi novia, incluso, que es muy posesiva
podía encerrarme en una cajita de fósforos
o esconderme tranquilamente en un dedal.

Nuevas armonías....

Enelpaísdelporlasdudascuidatevistequestalacalleterribleyloschicosdehoyonoses

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algodetodoeso.

Y cierto, antes todo era distinto (más mejor)

BiciSendas + Redes Sociales = ?

Por si faltaba alguien, BiciSendas ahora en facebook, donde no vas a encontrar contenidos inéditos, videos del backstage, sorteos de gorras y bicicletas, nada de eso, peor es la muerte che.

Música monótona para pasar el rato...

Oliverio porque sí .>,,.*&^%

Cansado.

¡Sí!

Cansado

de usar un solo brazo,

dos labios,

veinte dedos,

no sé cuántas palabras,

no sé cuantos recuerdos,

grisáceos,

fragmentarios.

Cansado,

muy cansado

de este frío esqueleto,

tan púdico,

tan casto,

que cuando se desnude

no sabrá si es el mismo

que usé mientras vivía.

Cansado.

¡Sí!

Cansado

por carecer de antenas,

de un ojo en cada omóplato

y de una cola autentica,

alegre

desatada,

y no este rabo hipócrita,

degenerado,

enano.

Cansado,

sobre todo,

de estar siempre conmigo,

de hallarme cada día,

cuando termina el sueño,

allí, donde me encuentre,

con las mismas narices

y con las mismas piernas;

como si no deseara

esperar la rompiente con un cutis de playa,

ofrecer, al rocío, dos senos de magnolia,

acariciar la tierra con un vientre de oruga,

y vivir, unos meses, adentro de una piedra.

Oliverio Girondo, no el de siempre, uno pensado para leer un domingo a la mañana, en piyama, en remera y jeans en jogging y el viento se lleva de los pelos ese último suspiro del verano y la humedad, que caos la humedad y el sol ahora menos sol, haría falta de días así como granos en silos, como hormigas en filas, como dientes en cocodrilos y basuras en moscas (y viceversa), Oliverio Girondo para leer por las dudas, por puro gusto, portafolio, porcelana, porque sí.

Comunicacion/Dentista

DAli PicaSSo Dali piCasso Dali - Quotes

"Picasso es pintor. Yo también. Picasso es español. Yo también. Picasso es comunista. Yo tampoco."\\

Salvador Dali

Inspiracion? Claro! Que me encuentre trabajando...

Picasso