Muy divertido trabajito que armamos.... para escuchar con auriculares, y ganas de viajar
Jes Santos - Poesía/Voz
Tomillo Boasso - Sintetizador/Sonido
Gonza! - Guitarra
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Hace 8 años
A la mañana remontamos un barrilete - Para Escuchar!
Jes Santos - Poesía/Voz
Tomillo Boasso - Sintetizador/Sonido
Gonza! - Guitarra
Mimesis Musa
Siguiendo con las mimesis, esta viene a ser un guiño a la genia genia poeta Caro Musa y a sus marionetas sci-fi...
Gracias a los talleristas q corrigieron e insistieron..
Safari
No camino por la zebra
no
busco las vidrieras, las bocinas
un
terremoto de asfalto se apoya sobre las calles,
entre
los autos sumergidos en la avenida
una
señora estudia el caos
-
se detiene como un observador ajeno –
al
borde de la Fiorino atorada
por
otros coches, escuchá:
explican
que este calor acelera los ritmos
que
sólo la lluvia le hace frente
que
el peatón apurado no logra distinguir los ruidos
cinco
vendedores de enchufes colgados en ventanillas de autos
donde
también vi emerger manos para negar y tampoco
aflojaban
el ritmo y esta humedad este tufo deformaba sus cuerpos en gotas
hoy
ladra del otro lado del vidrio un animal atrapado entre
la
chica de lentes y
la
puerta de chapa y
los
nuevos inquilinos del caos
voy
por las calles
necesito
fraternizar con el grito de smog
respirar
pop urbano
-
que abre los poros como flores acuáticas –
absorbo
adoquines curvos,
distribuidos
con matemática certeza, todos cada uno
simétricos,
así los disponen
llegan
en sus maquinas y grillas y hombres naranjas y
el
azar se diluye, se consume,
dos,
tres semáforos discuten
prioridades,
intenciones de paso frente
al
coche fúnebre que espera indiferente
motociclistas
delivery alineados más acá,
deshidratados,
perdidos, desesperados
por
monoambientes periféricos distantes símbolos
de
un reposo descartable inestable como estas nubes grises
esta
tormenta que acecha
el
temblor de piedra en ciudad capital
Bajo las estrellas del invierno - Viel Temperley!
Bajo las estrellas del invierno - Viel Temperley!
La liebre que una vez que yo miraba
atardecer -volaban los chimangos!-
salió del sol y se sentó a mirarme
atardecer -volaban los chimangos!-
salió del sol y se sentó a mirarme
El pájaro que una mañana
se posó exactamente sobre mi corazón
a una hora en que su cuerpo todavía
calentaba la piel más que el sol
El pene entre mis dedos de ese enfermo
al que ayudé a orinar mientras marchábamos
lentamente una noche a un hospital
cruzando playas de estacionamiento
La perra que buscaba a mi pene en la sombra
cada vez que salía para orinar desnudo
mirando las estrellas del invierno
antes de regresar corriendo hasta el colchón
iluminado por el fuego que ardía toda la noche
en los troncos que hachaba con mi hacha todo el día
La mujer que pedía serenamente auxilio
agitando los brazos y volviendo a nadar
en las primeras horas de una tarde pesada
en que yo con el pan en el estómago
no encontraba a otro hombre en las orillas
Y todos los metros que nadé por el mar
sin ver jamás a la terrible aleta
Y mi alegría de noche en las ramas de un árbol
oyendo tangos en mi adolescencia
Y mis siestas sentado junto al cajón de un muerto
descansando en la digna frescura de una bóveda
del verano porteño que nos había humillado
Hablo de todas las horas y de todos los días
y de todas las estaciones y de todos los años
Pero la liebre que una vez que estaba solo
se ubicó exactamente entre el sol y mis ojos
guardando exactamente la distancia
que guarda un ángel que visita a un hombre…
Y el pájaro que un día
se posó exactamente sobre mi corazón
lo que es igual a recibir de un golpe
el propio corazón en el lugar exacto
el único lugar del universo
donde es una victoria recibirlo…
Y la perra que se acercaba agitando la cola
cada vez que volvíamos a encontrarnos desnudos
y solos bajo el cielo del oeste…
En fin…
Brillan los miles de ojos que me miran
Brillan las estrellas del oeste en invierno
Sobre la borda del colchón iluminada por las llamas
me siento arreglo el fuego
leo diarios viejos mientras mi sombra crece
Son las tres de la tarde en el reloj
que después del almuerzo se detiene
La noche es larga
Toda la noche sopla el viento
Mi muslo brilla con la saliva de la perra
o entre las piernas de una mujer de buen carácter
desnuda alegre dormida satisfecha
Vuelvo a despertarme cuando quiero
Vuelo a salir al frío y a orinar nuevamente
porque estas noches bebo mucha agua
El fuego hace sudar al que lo cuida
En fin…
Hice orinar a un hombre
Salvé del mar a una mujer lejana
Y sé que puedo recordar algunos otros
actos de más amor de más coraje
En fin…
Pienso en todas las horas pienso en todos los días
pienso en todos los años sin encontrar mi imagen
Pero una liebre un pájaro una perra
me miraron a los ojos al corazón al sexo
como creo que sólo me miró también el mar
una madrugada de verano en que vagaba
con una pistola en el puño sin tener dónde afeitarme
I
Tengo
un hombre gris
él
nos visita sin culpa
un
domingo
un
lunes
es
el visitante que nadie quiere
yo
no sé explicarlo demasiado bien.
Sus
falencias son algo así como las mías,
es
descuidado
golpea
todo a su paso
y
cree en la poesía,
como
excusa
como
calabozo de hielo que aguarda
inevitablemente
y luego explota
Magdalena
tiene ya su veredicto:
este hombre va a sobrevivir nuestra tristeza
nosotros,
en cambio, no lo haremos
eso
la apena
y
yo me encierro como insecto en una jaula de cristal
cuando
este hombre gris entra en casa
y
se acuesta en nuestra cama
y
nos ataca con argumentos válidos
o
simplemente juega al solitario
en
el living,
en
la sala,
sabe
desviar su vista, hacia algún punto blanco en mi pared
Terminal
Terminal
Tipo que tuve un billete.
Lo vi venir a mi mano
desplegado, inmerso
en su naturaleza torpe de papel
Y caminamos juntos, quietos, asustados
del mismo modo nos dijimos
cosas cursi, palabras cansadas, planteos temibles
Paseamos por avenidas,
él no puede entender sean así de anchas
y es sincero, me hizo saber:
No hace falta diga frases que no acostumbro
prometa otro tipo de avenidas anchas
callejones oscuros.
encrucijadas allá tan lejos
Perdimos rastro en la arboleda de Guemes
esa sombra despareja nos hacía sentir menos solos
Pensé en esos trenes que se desploman de sus puentes
El Cabe repite toda caída tiene algo de baile,
deplegado, inmerso,
yo ya no he vuelto a saber más nada de él.
Ay Bolaño Bolaño
Tomado prestado del blog de Marce Scalona y los tallerisimos, un padre nuestro para esa cosa linda q son los talleres de literatura...
LOS SINSABORES DEL VERDADERO POLICÌA, p. 146
Ed. Anagrama
25
-
¿Y qué fue lo que aprendieron los alumnos de Amalfitano? Aprendieron a recitar en voz alta. Memorizaron los dos o tres poemas que más amaban para recordarlos y recitarlos en los momentos oportunos: funerales, bodas, soledades. Comprendieron que un libro era un laberinto y un desierto. Que lo más importante del mundo era leer y viajar, tal vez la misma cosa, sin detenerse nunca. Que al cabo de las lecturas los escritores salían del alma de las piedras, que era donde vivían después de muertos, y se instalaban en el alma de los lectores como en una prisión mullida, pero que después esa prisión se ensanchaba o explotaba. Que todo sistema de escritura es una traición. Que la poesía verdadera vive entre el abismo y la desdicha y que cerca de su casa pasa el camino real de los actos de Marcabrú. Que la principal enseñanza de la literatura era la valentía, una valentía rara, como un pozo de piedra en medio de un paisaje lacustre, una valentía semejante a un torbellino y a un espejo. Que no era más cómodo leer que escribir. Que leyendo se aprendía a dudar y a recordar. Que la memoria era el amor.
Patio y fondo
En el patio del fondo
no encuentro, la novedad
o el milagro nuevo: la pregunta
(que es azul, también el relámpago)
no están hechos para responderse
entre mosaicos, hoy vi
moverse las hormigas sin culpa, edificar
un sinuoso avanzar puede que (vale el tiempo arriesgarse)
entre los motivos que guardo,
los bolsillos tienen a su vez otras cosas
(intento ser un tigre cansado)
esté, el milagro nuevo de la curva que curvan.
Quiero este patio como una respuesta
un saludable respiro al símbolo que interroga, también
no tengo cosas más que hacer, el frío
de este mar de cuadrados fríos, en mi cachete, me haga
con suerte, ver
el mundo distinto,
los roles se invierten, este
sábado horizontal,
patio de fondo,
pregunta azul, entre
mil y tantos y cientos mosaicos.
Un Texto circular
Un texto
circular
No hay problemas. Este texto
pretende ser, una enumeración errática, azarosa, es el bien hecho de a poco, casi
un concepto que no deja de ser evitable, como si fuera simple: ser mejor tan
sólo aspirando serlo.
Por dar un ejemplo, el mar o una costa no tiene conclusión. Una
pregunta tampoco lo tiene
Hay una tendencia global al
fundamento circular, a la excusa con principio idéntico a fin. Este conjunto,
más bien decir, esta conjunción de cadenas (un texto es una cadena o una
cadencia) no va a cambiar las cosas.
Finalmente no tengo
nada que decirte y me quedo callado.
Es lo que sucede con las naturalezas radiales
y no hay horizonte alcanzado que no signifique uno nuevo. Este texto es llamado
circular, no por su característica de eterno retorno, sino más bien por
alinearse al conocido destino del recorrido curvo, más parecido al no destino.
Un día como hoy pero de otro año, tomábamos conciencia de algunas
cosas.
.
No hay razones, es lo que digo (y
repito ahora), no escuchás, esta tendencia circular nos encierra en la red de
un caos redondo, ay dios. Quiero darte un par de verdades, algo así como un
diezmo.
Lo que son las cosas, hoy solo busco omitir el vacío en mi vida-oficina
Sucede esta cadencia no tiene
rumbo, dirección, es azarosa, podría decirse sin riesgo a equivocarse no tiene
objeto per se, motivo, aproximación, motivación. Dame tres razones para que
cierre esta sucesión corrupta: que las hay las hay, no des razones. No pidas
milagros,
(por otro lado no estaría mal) miraras,
de tanto en tanto,
el también circular reflejo
que intentan ser mis ojos.
EL milagro de las Hojas - Clarice para llevar
No, nunca me suceden milagros. Oigo hablar, y a veces eso me basta como esperanza. Pero también me subleva: ¿Por qué no a mí? ¿Por qué sólo oir hablar? Sí tengo visiones fugitivas antes de adormecerme -¿Sería esto un milagro? Pero me explicaron muy parsimoniosamente que esto incluso tiene nombre: "eidetismo", capacidad de proyectar en el campo alucinatorio las imágenes inconscientes.
Milagro, no. Sino casualidades. Vivo de casualidades, vivo de líneas que inciden una en la otra y se cruzan y en el cruce forman un leve e instantáneo punto, tan leve e instantáneo que está más bien hecho de pudor y secreto: apenas empezara a hablar de él, me encontraría hablando de nada.
Pero tengo un milagro, sí. El milagro de las hojas. Camino por la calle y con el viento me cae una hoja exactamente en los cabellos. Esa peripecia en la serie de millones de hojas transformadas en una única, y de millones de personas la peripecia de reducirse a mí. Esto me sucede tantas veces que he llegado a considerarme modestamente la elegida de las hojas. Con gestos furtivos me saco la hoja de los cabellos y la guardo en la cartera, como el más diminuto diamante. Hasta que un día, al abrir la cartera, encuentro entre los objetos la hoja seca, encogida, muerta. La tiro; no me interesa un fetiche muerto como recuerdo. También porque sé que nuevas hojas coincidirán conmigo.
Un día una hoja chocó con mis pestañas. Me pareció una gran delicadeza de parte de Dios.
BiciSendas esta de vuelta!
Una idea
Es buena fe que lo admita, no tengo ambiciones. Soy franco como un disparo al cuello y presto atención a tan pocas cosas: la caída de un pino, el sonido de un grito cuando raya este cielo de Enero. Aun así, aprendí con el tiempo a querer,
también,
a mí mismo,
hay que decirlo:
es un amor frío, insensato, más parecido a un consejo, a una aproximación sencilla, pero es verdadero y ese decir es mucho.
Tampoco soy valiente, no tengo coraje, soy primitivo y resuelto (conservador?).No que me lleve mal con las nuevas corrientes, no lo dije, pero soy cauto, me retiene la sutil y torpe costumbre del coleccionista de monedas, quisiera que no hubiera nada nuevo, a uno debería de bastarle con saber un sol,
una noche de buen sueño,
un secreto guardado para siempre.
Estoy seguro no voy a morir mientras duerma. Y soy franco, ya lo dije, eso no quita que me distraiga en el divague.
Hay una calle enfrente mío que se dobla y no lleva a ningún lado.
Tengo un sueño oculto
un refugio que no es un lugar
una duda que arrastro como la pena
a esta altura de las cosas,
tanto mejor si vas haciéndote una idea
