Homecoming





//Homecoming







Lenta en su caer, en sus rizos tibios tristeza y espera juntas, la calma de las gotas, el sabor de truenos bajo techo, esa: tentación por películas que ya se vieron, de eso nada.
Ella, tan terrible lo que cuento ahora, nunca supo nada de esto, (nada, nada).
El tiritar de grillos que no son grillos, el repiqueteo constante, plic plic, otra gota, otra, esa, la, bruma, inmediato el después, y es un manto, una ola, la memoria de un abrazo, cataratas domésticas, pero, “cielo santo” dice mi abuela, nada supo de esto Micaela.




Vino a mi ayer, esa sensación del querer salvar, del poder hacerlo. ¿Cómo inventar/ (encadenar mas bien), palabras que son letras, que es el negro frotando con calma una hoja, y decir lluvia, que se entienda: no es L no es UV nada tiene y tendrá que ver con este retorcer pretencioso de líneas, no. Eso que yo sé detrás del cuerpo, por delante, y un rayo surca el aire como una idea y me remonta quien sabe a cuando me lleva esa ida ficticia, viendo en el aire surcos húmedos en el aire, serpientes líquidas ondulando al viento, aire en viaje que sí conoce Micaela, sí lo sabe, entiende del aire corriendo, entonces: ¿por qué no?, empezar por eso, iniciar en el viento, una punta en un ovillo, rogar esa punta de lana sea un avanzar de lana. Un sweater de lana, un gato atacando un ovillo de lana.




Es que Micaela sabe del viento.




La golpea firme, invisibles golondrinas se estrellan sin consuelo en los pómulos, y es el vestido algo informe que se agita en sus huesos, el pasto ayuda en un vaivén melódico que remonta a la lluvia, a la lluvia le aclaro, y los saberes se acercan, ¿por qué no hablar de eso que no es brisa, pero parece tanto la brisa, y dibujar alguna idea de lo que la lluvia? No letras, no poesía: ese intento por decir cuando veces pocas vale la pena decir. Mejor hablar del viento




Sucede Micaela sí conoce el viento.




Lo ve, danzar un diario que no es el de hoy, es el viento debajo, delante, detrás del cuerpo: vale la pena se dice y es de nuevo el sentir, es su vestido agitado, no será la lluvia: repite, ¿vendrá alguien con palabras para con el viento? Si lo siente en cada dedo, lo palpa, en su mirada (cierto) se esconde, y no son sus trazos más que consecuencias, insalvables como el otoño, la humedad y los feriados.




Es que… De más decir Micaela nada sabe de la lluvia…
Distinta (no tanto) al aire corriendo.




Y los hombres admiran sus molinos, creen entender al viento y dirán: esta ley, o esta otra lo gobierna, y dirán Newton, dirán clima, harina, viento, y hablarán poco, casi nada hablaran de Micaela, ella entre tantos, tan poquísimo sabiendo de la lluvia, de las gotas, de los grillos, cataratas domésticas, algo de eso.

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