Están en el silencio las voces de los que callan, de los que fueron y hablan para los adentros de sus cuerpos de ceniza fría.
Está el grito vacío en el silencio y la suerte de los valientes que fallaron en la promesa blanca de cambiar el mundo.
Hay muertes sembradas en este viento de seda, colores que ya no son, porque nadie espera cosa otra en estos pasajes sin tiempo.
Y si la hora llega, que sea esa distinta a las otras, que nos demuela y nos rasgue y nos queme como nidos de papel seco, en los adentros, en las voces roncas y agitadas de los mudos, de los que estaban, ya no, en los colores del pasado. Hay ira en el silencio, hay miedo que incendia y fatiga, y hay calma que se brinda como una nube, como el perdón de las almas, como la tarde ayer, con hojas de diario flotando entre los carteles.
*el tema es de Thomas Newman, de American Beauty, para días de viento.
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